Alguien perdió un cuchillo
en las orillas del mar
y para mí no es sencillo
lo que debo yo, contar.
Clarisa lo recogió
con su mano temblorosa
y a mí me lo regaló
en una actitud hermosa.
su mango es cuero trenzado
su forma la de un puñal
el misterio es su pasado
su belleza, sin igual.
Su hoja está oxidada
la vaina, tampoco está
su historia no está contaba
y la ola viene y va.
Depositando en la orilla
el cuchillo sin su dueño
sobre la arena amarilla
haciendo perder el sueño.
A la niña que lo encontró
quizá ella habrá pensado
que si el mar le devolvió
a alguien habrá matado.
Cada cosa tiene historia
no se usó para matar
si no me falla mi memoria
no mata, lo que es del mar.
Alberto Raso
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